Le Blanc Désert d’Eve Risser dans les Banlieues bleues
Ce soir 24 mars, Eve Risser, la spécialiste du piano préparé, présentait un tentet très préparé, avec surprises ajoutées dans ses cordes
Centre Culturel Jean Houdremont, La Courneuve, festival Banlieues bleues (93), le 24 mars 2015.
Eve Risser (piano, claviers et jouets divers, compositions), Eivind Lønning (trompette, trompette piccolo), Fidel Fourneyron (trombone), Sylvaine Helary (flûtes), Sophie Bernardo (basson), Benjamin Dousteyssier (saxophones ténor et baryton, tubax précisait le programme… il faut que je change de lunettes), Antoni-Tri Hoang (sax alto, clarinettes), Julien Desprez (guitares électrique et électro-acoustique), Fanny Lasfargues (guitare basse électro-acoustique), Sylvain Darrifourcq (batterie, percussions), élèves de l’école élémentaire Charlie Chaplin dirigés par Azraël Tomé, le chœur amateur du conservatoire d’Aubervillier-La Courneuve dirigé par Catherine Simonpietri.
Ça allait en faire du monde… On aurait d’ailleurs pu s’en douter en entrant dans la salle disposée comme à la Philharmonie de Paris les jours de symphonique, le public devant, derrière et sur les côtés. Derrière l’orchestre, un gradin de bambins que l’on entendait babillait dès l’entrée dans le hall. Au-dessus d’eux et au-dessus du gradin de façade où je me trouvais, des adultes s’étaient massés là, visiblement complices, comme s’ils formaient un public à part, descendu de quelque autocar pour voyage organisé. Au centre, un bon paquet de pupitres parmi lesquels on voit bientôt les musiciens se glisser dans l’obscurité où seule est éclairée une grosse caisse symphonique dont apparaît derrière la front line la portion supérieure que Sylvain Darrifourcq bat d’une grosse mailloche à intervalles réguliers, rythmant une foisonnement de jeux de souffle sur les instruments à vent que son battement organise comme une énorme respiration. Si Eve Risser sait préparer et détourner son instrumentarium, elle sait solliciter les préparations de ses comparses, mais elle sait aussi écrire ce choral qui émerge, adagio ou marche funèbre – et cette portion de grosse caisse qui apparaît derrière, est-ce le soleil qui se lève ou le couchant, est-ce la lune qui apparaît parmi les ombres des arbres ? –, porté par ces conduites de voix quasi beethoveniennes qui enchantent où vient se superposer un solo de basson dans un tempérament qui m’a dérouté. Ce qui fait beaucoup trop de relatives enchaînées, mais vu l’heure je vous laisse arranger tout ça.
Jusqu’à une subite rupture qui nous plonge dans les ténèbres, moins une nuit en plein air à la Bartok, qu’une soute (en fait, c’est un ravin, entre deux versants, expliquera Eve Risser dont les programmes métaphoriques m’autorisent bien à m’inventer les miens), d’où Darrifourcq fait monter des grondements de coque, tôles et de culasses. Et revient cet adagio funèbre, mais cette fois joué au piano, grumelé par les vents et les cordes pincées, d’où la trompette d’Eivind Lønning s’extraie, sorte de Bubber Miley venu des fjords, sur le solo duquel vient se tuiler celui de Sylvaine Hélary dont la flûte connaît l’art de nous faire voire du pays, et on se laisse faire parce qu’elle nous emmène toujours dans des recoins inimaginables. Et là…
Ben là, je ne sais plus. Mon toubib m’avait bien dit : “A votre âge, il faut commencer à exercer votre mémoire. Imaginez que ça fait déjà vingt ans que votre cerveau est sur le déclin et que vous perdez chaque jour… [je n’ai pas voulu me souvenir du nombre de cellules qu’il m’annonça se faire la belle quotidiennement]”. Et bien, voilà… je ne sais plus. Est-ce à ce moment-là qu’un petit garçon s’est approché d’un theremin devant lequel il a commencé à faire des gestes commandant à la drôle de machine de dialoguer avec la flûte ? Est-ce à ce moment-là que l’on a vu entrer les bambins du fond qui se sont livré à une sorte de sound painting sous la direction d’Azraël Tomé. Charmant, un peu longuet, si ce spectacle ne m’avait pas réjoui à l’idée de voir ces enfants faire l’expérience de l’abstraction musicale, cette discipline que nos élites culturelles de la génération Inrocks – assez proches en cela du kitsch des élites staliniennes – ne supportent plus si elles n’est pas au service d’un texte, formatée dans un couplet-refrain, épurée de toute dissonance.
Bref, mes souvenirs se brouillent, et trois gribouillis au dos d’une enveloppe usagée retrouvée au fond d’une poche pendant le concert, ne m’aident guère. Il y eut bien une espèce carillon des vents, qui se mettait à sonner comme si Eve Risser l’avait écrit en frappant sur de grosses tubulures, soit une sorte d’Harlem Airshaft pour gamelan post-industriel ; une polyphonie en forme de hoquet pris la forme d’un Sacre du printemps joyeusement déluré ; un sax grave se mit à mugir et barrir entre les mains de Benjamin Dousteyssier (baryton ou tubax ? Il faudrait dire alors “se mit à tubir”) ; Eve Risser commenta d’autres titres d’inspiration géologique : après Les Deux Versants, Eclats (où il était question d’une inclusion précieuse dans un quartz), Tent Rocks (peut-on traduire par Cheminées de fées ou Demoiselles coifées, il semble en tout cas qu’il s’agisse d’une forme bien précise de cheminées de fées où les demoiselles, que leur honneur m’en excuse, ont l’air d’être coiffées d’un gland, ce qui m’a rappelé les Pénitents des Mées dressés au bord de La Durance dont on raconte ainsi l’origine : les moines du monastère de Ganagobie, voyant passer sur la Durance un navire rempli de belles captives maures ramenées de Croisade, auraient été pétrifiés dans l’attitude de leur désir) et Métamorphiques où l’on vit bien les couches sonores instrumentales se transformer en couches vocales.
Alors que s’était installé un groove massif de tout l’orchestre, cela commença par un drôle de chaos derrière et en face de nous, quelque chose d’animal – mais une animalité multi-générique, glapissement, coassement, croassement, bourdonnement, turlutte, brame et autre blatèrement, dont on se demanda d’abord s’il ne s’agissait pas d’un chahut venu des participants de ce voyage organisé évoqué plus haut, puis qui s’organisa sous la direction par signes, puis sur partition, de Catherine Simonpietri apparue au centre. Les instruments s’effacèrent et la chorale des amateurs du CRR d’Aubervilliers-La Courneuve chanta sa Nuit (référence que je m’autorise, toute proportion gardée, aux Nuits de Xenakis) soudain déchirée par le coup de tonnerre initial d’un orage vocal et orchestral qui ira descrescendo jusqu’à s’éteindre en une bruine délicate qui fait remonter en moi le souvenir (lui aussi très estompé, et renvoyant à des moyens musicaux totalement différents) du final de Presque rien n°2 de Luc Ferrari (Ainsi continue la nuit dans ma tête multiple).
Voici donc, un peu flous mais vifs, les souvenirs qui me restent de ce beau “désert blanc” aux Banlieue
s bleues. Si j’étais vous, je ne manquerais pas demain 25 mars à Tremplay-en-France les Rhythms of Resistance de la flûtiste syrienne Naïssam Jalal, dont le CD “Osloob Hayati” m’a également laissé de vifs souvenirs, plus précis parce qu’un disque ne s’évanouit pas comme un concert. Chère Eve, – oh! prenez votre temps, tout ça mérite encore d’être écumé sur scène où l’on espère vous réentendre et certaines parties avec voix relèvent plus de la carte postale vidéo que du disque, – on espère bien trouver un jour le dépôt sédimentaire de ces minéraux sur disque ? Franck Bergerot
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Ce soir 24 mars, Eve Risser, la spécialiste du piano préparé, présentait un tentet très préparé, avec surprises ajoutées dans ses cordes
Centre Culturel Jean Houdremont, La Courneuve, festival Banlieues bleues (93), le 24 mars 2015.
Eve Risser (piano, claviers et jouets divers, compositions), Eivind Lønning (trompette, trompette piccolo), Fidel Fourneyron (trombone), Sylvaine Helary (flûtes), Sophie Bernardo (basson), Benjamin Dousteyssier (saxophones ténor et baryton, tubax précisait le programme… il faut que je change de lunettes), Antoni-Tri Hoang (sax alto, clarinettes), Julien Desprez (guitares électrique et électro-acoustique), Fanny Lasfargues (guitare basse électro-acoustique), Sylvain Darrifourcq (batterie, percussions), élèves de l’école élémentaire Charlie Chaplin dirigés par Azraël Tomé, le chœur amateur du conservatoire d’Aubervillier-La Courneuve dirigé par Catherine Simonpietri.
Ça allait en faire du monde… On aurait d’ailleurs pu s’en douter en entrant dans la salle disposée comme à la Philharmonie de Paris les jours de symphonique, le public devant, derrière et sur les côtés. Derrière l’orchestre, un gradin de bambins que l’on entendait babillait dès l’entrée dans le hall. Au-dessus d’eux et au-dessus du gradin de façade où je me trouvais, des adultes s’étaient massés là, visiblement complices, comme s’ils formaient un public à part, descendu de quelque autocar pour voyage organisé. Au centre, un bon paquet de pupitres parmi lesquels on voit bientôt les musiciens se glisser dans l’obscurité où seule est éclairée une grosse caisse symphonique dont apparaît derrière la front line la portion supérieure que Sylvain Darrifourcq bat d’une grosse mailloche à intervalles réguliers, rythmant une foisonnement de jeux de souffle sur les instruments à vent que son battement organise comme une énorme respiration. Si Eve Risser sait préparer et détourner son instrumentarium, elle sait solliciter les préparations de ses comparses, mais elle sait aussi écrire ce choral qui émerge, adagio ou marche funèbre – et cette portion de grosse caisse qui apparaît derrière, est-ce le soleil qui se lève ou le couchant, est-ce la lune qui apparaît parmi les ombres des arbres ? –, porté par ces conduites de voix quasi beethoveniennes qui enchantent où vient se superposer un solo de basson dans un tempérament qui m’a dérouté. Ce qui fait beaucoup trop de relatives enchaînées, mais vu l’heure je vous laisse arranger tout ça.
Jusqu’à une subite rupture qui nous plonge dans les ténèbres, moins une nuit en plein air à la Bartok, qu’une soute (en fait, c’est un ravin, entre deux versants, expliquera Eve Risser dont les programmes métaphoriques m’autorisent bien à m’inventer les miens), d’où Darrifourcq fait monter des grondements de coque, tôles et de culasses. Et revient cet adagio funèbre, mais cette fois joué au piano, grumelé par les vents et les cordes pincées, d’où la trompette d’Eivind Lønning s’extraie, sorte de Bubber Miley venu des fjords, sur le solo duquel vient se tuiler celui de Sylvaine Hélary dont la flûte connaît l’art de nous faire voire du pays, et on se laisse faire parce qu’elle nous emmène toujours dans des recoins inimaginables. Et là…
Ben là, je ne sais plus. Mon toubib m’avait bien dit : “A votre âge, il faut commencer à exercer votre mémoire. Imaginez que ça fait déjà vingt ans que votre cerveau est sur le déclin et que vous perdez chaque jour… [je n’ai pas voulu me souvenir du nombre de cellules qu’il m’annonça se faire la belle quotidiennement]”. Et bien, voilà… je ne sais plus. Est-ce à ce moment-là qu’un petit garçon s’est approché d’un theremin devant lequel il a commencé à faire des gestes commandant à la drôle de machine de dialoguer avec la flûte ? Est-ce à ce moment-là que l’on a vu entrer les bambins du fond qui se sont livré à une sorte de sound painting sous la direction d’Azraël Tomé. Charmant, un peu longuet, si ce spectacle ne m’avait pas réjoui à l’idée de voir ces enfants faire l’expérience de l’abstraction musicale, cette discipline que nos élites culturelles de la génération Inrocks – assez proches en cela du kitsch des élites staliniennes – ne supportent plus si elles n’est pas au service d’un texte, formatée dans un couplet-refrain, épurée de toute dissonance.
Bref, mes souvenirs se brouillent, et trois gribouillis au dos d’une enveloppe usagée retrouvée au fond d’une poche pendant le concert, ne m’aident guère. Il y eut bien une espèce carillon des vents, qui se mettait à sonner comme si Eve Risser l’avait écrit en frappant sur de grosses tubulures, soit une sorte d’Harlem Airshaft pour gamelan post-industriel ; une polyphonie en forme de hoquet pris la forme d’un Sacre du printemps joyeusement déluré ; un sax grave se mit à mugir et barrir entre les mains de Benjamin Dousteyssier (baryton ou tubax ? Il faudrait dire alors “se mit à tubir”) ; Eve Risser commenta d’autres titres d’inspiration géologique : après Les Deux Versants, Eclats (où il était question d’une inclusion précieuse dans un quartz), Tent Rocks (peut-on traduire par Cheminées de fées ou Demoiselles coifées, il semble en tout cas qu’il s’agisse d’une forme bien précise de cheminées de fées où les demoiselles, que leur honneur m’en excuse, ont l’air d’être coiffées d’un gland, ce qui m’a rappelé les Pénitents des Mées dressés au bord de La Durance dont on raconte ainsi l’origine : les moines du monastère de Ganagobie, voyant passer sur la Durance un navire rempli de belles captives maures ramenées de Croisade, auraient été pétrifiés dans l’attitude de leur désir) et Métamorphiques où l’on vit bien les couches sonores instrumentales se transformer en couches vocales.
Alors que s’était installé un groove massif de tout l’orchestre, cela commença par un drôle de chaos derrière et en face de nous, quelque chose d’animal – mais une animalité multi-générique, glapissement, coassement, croassement, bourdonnement, turlutte, brame et autre blatèrement, dont on se demanda d’abord s’il ne s’agissait pas d’un chahut venu des participants de ce voyage organisé évoqué plus haut, puis qui s’organisa sous la direction par signes, puis sur partition, de Catherine Simonpietri apparue au centre. Les instruments s’effacèrent et la chorale des amateurs du CRR d’Aubervilliers-La Courneuve chanta sa Nuit (référence que je m’autorise, toute proportion gardée, aux Nuits de Xenakis) soudain déchirée par le coup de tonnerre initial d’un orage vocal et orchestral qui ira descrescendo jusqu’à s’éteindre en une bruine délicate qui fait remonter en moi le souvenir (lui aussi très estompé, et renvoyant à des moyens musicaux totalement différents) du final de Presque rien n°2 de Luc Ferrari (Ainsi continue la nuit dans ma tête multiple).
Voici donc, un peu flous mais vifs, les souvenirs qui me restent de ce beau “désert blanc” aux Banlieue
s bleues. Si j’étais vous, je ne manquerais pas demain 25 mars à Tremplay-en-France les Rhythms of Resistance de la flûtiste syrienne Naïssam Jalal, dont le CD “Osloob Hayati” m’a également laissé de vifs souvenirs, plus précis parce qu’un disque ne s’évanouit pas comme un concert. Chère Eve, – oh! prenez votre temps, tout ça mérite encore d’être écumé sur scène où l’on espère vous réentendre et certaines parties avec voix relèvent plus de la carte postale vidéo que du disque, – on espère bien trouver un jour le dépôt sédimentaire de ces minéraux sur disque ? Franck Bergerot
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Ce soir 24 mars, Eve Risser, la spécialiste du piano préparé, présentait un tentet très préparé, avec surprises ajoutées dans ses cordes
Centre Culturel Jean Houdremont, La Courneuve, festival Banlieues bleues (93), le 24 mars 2015.
Eve Risser (piano, claviers et jouets divers, compositions), Eivind Lønning (trompette, trompette piccolo), Fidel Fourneyron (trombone), Sylvaine Helary (flûtes), Sophie Bernardo (basson), Benjamin Dousteyssier (saxophones ténor et baryton, tubax précisait le programme… il faut que je change de lunettes), Antoni-Tri Hoang (sax alto, clarinettes), Julien Desprez (guitares électrique et électro-acoustique), Fanny Lasfargues (guitare basse électro-acoustique), Sylvain Darrifourcq (batterie, percussions), élèves de l’école élémentaire Charlie Chaplin dirigés par Azraël Tomé, le chœur amateur du conservatoire d’Aubervillier-La Courneuve dirigé par Catherine Simonpietri.
Ça allait en faire du monde… On aurait d’ailleurs pu s’en douter en entrant dans la salle disposée comme à la Philharmonie de Paris les jours de symphonique, le public devant, derrière et sur les côtés. Derrière l’orchestre, un gradin de bambins que l’on entendait babillait dès l’entrée dans le hall. Au-dessus d’eux et au-dessus du gradin de façade où je me trouvais, des adultes s’étaient massés là, visiblement complices, comme s’ils formaient un public à part, descendu de quelque autocar pour voyage organisé. Au centre, un bon paquet de pupitres parmi lesquels on voit bientôt les musiciens se glisser dans l’obscurité où seule est éclairée une grosse caisse symphonique dont apparaît derrière la front line la portion supérieure que Sylvain Darrifourcq bat d’une grosse mailloche à intervalles réguliers, rythmant une foisonnement de jeux de souffle sur les instruments à vent que son battement organise comme une énorme respiration. Si Eve Risser sait préparer et détourner son instrumentarium, elle sait solliciter les préparations de ses comparses, mais elle sait aussi écrire ce choral qui émerge, adagio ou marche funèbre – et cette portion de grosse caisse qui apparaît derrière, est-ce le soleil qui se lève ou le couchant, est-ce la lune qui apparaît parmi les ombres des arbres ? –, porté par ces conduites de voix quasi beethoveniennes qui enchantent où vient se superposer un solo de basson dans un tempérament qui m’a dérouté. Ce qui fait beaucoup trop de relatives enchaînées, mais vu l’heure je vous laisse arranger tout ça.
Jusqu’à une subite rupture qui nous plonge dans les ténèbres, moins une nuit en plein air à la Bartok, qu’une soute (en fait, c’est un ravin, entre deux versants, expliquera Eve Risser dont les programmes métaphoriques m’autorisent bien à m’inventer les miens), d’où Darrifourcq fait monter des grondements de coque, tôles et de culasses. Et revient cet adagio funèbre, mais cette fois joué au piano, grumelé par les vents et les cordes pincées, d’où la trompette d’Eivind Lønning s’extraie, sorte de Bubber Miley venu des fjords, sur le solo duquel vient se tuiler celui de Sylvaine Hélary dont la flûte connaît l’art de nous faire voire du pays, et on se laisse faire parce qu’elle nous emmène toujours dans des recoins inimaginables. Et là…
Ben là, je ne sais plus. Mon toubib m’avait bien dit : “A votre âge, il faut commencer à exercer votre mémoire. Imaginez que ça fait déjà vingt ans que votre cerveau est sur le déclin et que vous perdez chaque jour… [je n’ai pas voulu me souvenir du nombre de cellules qu’il m’annonça se faire la belle quotidiennement]”. Et bien, voilà… je ne sais plus. Est-ce à ce moment-là qu’un petit garçon s’est approché d’un theremin devant lequel il a commencé à faire des gestes commandant à la drôle de machine de dialoguer avec la flûte ? Est-ce à ce moment-là que l’on a vu entrer les bambins du fond qui se sont livré à une sorte de sound painting sous la direction d’Azraël Tomé. Charmant, un peu longuet, si ce spectacle ne m’avait pas réjoui à l’idée de voir ces enfants faire l’expérience de l’abstraction musicale, cette discipline que nos élites culturelles de la génération Inrocks – assez proches en cela du kitsch des élites staliniennes – ne supportent plus si elles n’est pas au service d’un texte, formatée dans un couplet-refrain, épurée de toute dissonance.
Bref, mes souvenirs se brouillent, et trois gribouillis au dos d’une enveloppe usagée retrouvée au fond d’une poche pendant le concert, ne m’aident guère. Il y eut bien une espèce carillon des vents, qui se mettait à sonner comme si Eve Risser l’avait écrit en frappant sur de grosses tubulures, soit une sorte d’Harlem Airshaft pour gamelan post-industriel ; une polyphonie en forme de hoquet pris la forme d’un Sacre du printemps joyeusement déluré ; un sax grave se mit à mugir et barrir entre les mains de Benjamin Dousteyssier (baryton ou tubax ? Il faudrait dire alors “se mit à tubir”) ; Eve Risser commenta d’autres titres d’inspiration géologique : après Les Deux Versants, Eclats (où il était question d’une inclusion précieuse dans un quartz), Tent Rocks (peut-on traduire par Cheminées de fées ou Demoiselles coifées, il semble en tout cas qu’il s’agisse d’une forme bien précise de cheminées de fées où les demoiselles, que leur honneur m’en excuse, ont l’air d’être coiffées d’un gland, ce qui m’a rappelé les Pénitents des Mées dressés au bord de La Durance dont on raconte ainsi l’origine : les moines du monastère de Ganagobie, voyant passer sur la Durance un navire rempli de belles captives maures ramenées de Croisade, auraient été pétrifiés dans l’attitude de leur désir) et Métamorphiques où l’on vit bien les couches sonores instrumentales se transformer en couches vocales.
Alors que s’était installé un groove massif de tout l’orchestre, cela commença par un drôle de chaos derrière et en face de nous, quelque chose d’animal – mais une animalité multi-générique, glapissement, coassement, croassement, bourdonnement, turlutte, brame et autre blatèrement, dont on se demanda d’abord s’il ne s’agissait pas d’un chahut venu des participants de ce voyage organisé évoqué plus haut, puis qui s’organisa sous la direction par signes, puis sur partition, de Catherine Simonpietri apparue au centre. Les instruments s’effacèrent et la chorale des amateurs du CRR d’Aubervilliers-La Courneuve chanta sa Nuit (référence que je m’autorise, toute proportion gardée, aux Nuits de Xenakis) soudain déchirée par le coup de tonnerre initial d’un orage vocal et orchestral qui ira descrescendo jusqu’à s’éteindre en une bruine délicate qui fait remonter en moi le souvenir (lui aussi très estompé, et renvoyant à des moyens musicaux totalement différents) du final de Presque rien n°2 de Luc Ferrari (Ainsi continue la nuit dans ma tête multiple).
Voici donc, un peu flous mais vifs, les souvenirs qui me restent de ce beau “désert blanc” aux Banlieue
s bleues. Si j’étais vous, je ne manquerais pas demain 25 mars à Tremplay-en-France les Rhythms of Resistance de la flûtiste syrienne Naïssam Jalal, dont le CD “Osloob Hayati” m’a également laissé de vifs souvenirs, plus précis parce qu’un disque ne s’évanouit pas comme un concert. Chère Eve, – oh! prenez votre temps, tout ça mérite encore d’être écumé sur scène où l’on espère vous réentendre et certaines parties avec voix relèvent plus de la carte postale vidéo que du disque, – on espère bien trouver un jour le dépôt sédimentaire de ces minéraux sur disque ? Franck Bergerot
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Ce soir 24 mars, Eve Risser, la spécialiste du piano préparé, présentait un tentet très préparé, avec surprises ajoutées dans ses cordes
Centre Culturel Jean Houdremont, La Courneuve, festival Banlieues bleues (93), le 24 mars 2015.
Eve Risser (piano, claviers et jouets divers, compositions), Eivind Lønning (trompette, trompette piccolo), Fidel Fourneyron (trombone), Sylvaine Helary (flûtes), Sophie Bernardo (basson), Benjamin Dousteyssier (saxophones ténor et baryton, tubax précisait le programme… il faut que je change de lunettes), Antoni-Tri Hoang (sax alto, clarinettes), Julien Desprez (guitares électrique et électro-acoustique), Fanny Lasfargues (guitare basse électro-acoustique), Sylvain Darrifourcq (batterie, percussions), élèves de l’école élémentaire Charlie Chaplin dirigés par Azraël Tomé, le chœur amateur du conservatoire d’Aubervillier-La Courneuve dirigé par Catherine Simonpietri.
Ça allait en faire du monde… On aurait d’ailleurs pu s’en douter en entrant dans la salle disposée comme à la Philharmonie de Paris les jours de symphonique, le public devant, derrière et sur les côtés. Derrière l’orchestre, un gradin de bambins que l’on entendait babillait dès l’entrée dans le hall. Au-dessus d’eux et au-dessus du gradin de façade où je me trouvais, des adultes s’étaient massés là, visiblement complices, comme s’ils formaient un public à part, descendu de quelque autocar pour voyage organisé. Au centre, un bon paquet de pupitres parmi lesquels on voit bientôt les musiciens se glisser dans l’obscurité où seule est éclairée une grosse caisse symphonique dont apparaît derrière la front line la portion supérieure que Sylvain Darrifourcq bat d’une grosse mailloche à intervalles réguliers, rythmant une foisonnement de jeux de souffle sur les instruments à vent que son battement organise comme une énorme respiration. Si Eve Risser sait préparer et détourner son instrumentarium, elle sait solliciter les préparations de ses comparses, mais elle sait aussi écrire ce choral qui émerge, adagio ou marche funèbre – et cette portion de grosse caisse qui apparaît derrière, est-ce le soleil qui se lève ou le couchant, est-ce la lune qui apparaît parmi les ombres des arbres ? –, porté par ces conduites de voix quasi beethoveniennes qui enchantent où vient se superposer un solo de basson dans un tempérament qui m’a dérouté. Ce qui fait beaucoup trop de relatives enchaînées, mais vu l’heure je vous laisse arranger tout ça.
Jusqu’à une subite rupture qui nous plonge dans les ténèbres, moins une nuit en plein air à la Bartok, qu’une soute (en fait, c’est un ravin, entre deux versants, expliquera Eve Risser dont les programmes métaphoriques m’autorisent bien à m’inventer les miens), d’où Darrifourcq fait monter des grondements de coque, tôles et de culasses. Et revient cet adagio funèbre, mais cette fois joué au piano, grumelé par les vents et les cordes pincées, d’où la trompette d’Eivind Lønning s’extraie, sorte de Bubber Miley venu des fjords, sur le solo duquel vient se tuiler celui de Sylvaine Hélary dont la flûte connaît l’art de nous faire voire du pays, et on se laisse faire parce qu’elle nous emmène toujours dans des recoins inimaginables. Et là…
Ben là, je ne sais plus. Mon toubib m’avait bien dit : “A votre âge, il faut commencer à exercer votre mémoire. Imaginez que ça fait déjà vingt ans que votre cerveau est sur le déclin et que vous perdez chaque jour… [je n’ai pas voulu me souvenir du nombre de cellules qu’il m’annonça se faire la belle quotidiennement]”. Et bien, voilà… je ne sais plus. Est-ce à ce moment-là qu’un petit garçon s’est approché d’un theremin devant lequel il a commencé à faire des gestes commandant à la drôle de machine de dialoguer avec la flûte ? Est-ce à ce moment-là que l’on a vu entrer les bambins du fond qui se sont livré à une sorte de sound painting sous la direction d’Azraël Tomé. Charmant, un peu longuet, si ce spectacle ne m’avait pas réjoui à l’idée de voir ces enfants faire l’expérience de l’abstraction musicale, cette discipline que nos élites culturelles de la génération Inrocks – assez proches en cela du kitsch des élites staliniennes – ne supportent plus si elles n’est pas au service d’un texte, formatée dans un couplet-refrain, épurée de toute dissonance.
Bref, mes souvenirs se brouillent, et trois gribouillis au dos d’une enveloppe usagée retrouvée au fond d’une poche pendant le concert, ne m’aident guère. Il y eut bien une espèce carillon des vents, qui se mettait à sonner comme si Eve Risser l’avait écrit en frappant sur de grosses tubulures, soit une sorte d’Harlem Airshaft pour gamelan post-industriel ; une polyphonie en forme de hoquet pris la forme d’un Sacre du printemps joyeusement déluré ; un sax grave se mit à mugir et barrir entre les mains de Benjamin Dousteyssier (baryton ou tubax ? Il faudrait dire alors “se mit à tubir”) ; Eve Risser commenta d’autres titres d’inspiration géologique : après Les Deux Versants, Eclats (où il était question d’une inclusion précieuse dans un quartz), Tent Rocks (peut-on traduire par Cheminées de fées ou Demoiselles coifées, il semble en tout cas qu’il s’agisse d’une forme bien précise de cheminées de fées où les demoiselles, que leur honneur m’en excuse, ont l’air d’être coiffées d’un gland, ce qui m’a rappelé les Pénitents des Mées dressés au bord de La Durance dont on raconte ainsi l’origine : les moines du monastère de Ganagobie, voyant passer sur la Durance un navire rempli de belles captives maures ramenées de Croisade, auraient été pétrifiés dans l’attitude de leur désir) et Métamorphiques où l’on vit bien les couches sonores instrumentales se transformer en couches vocales.
Alors que s’était installé un groove massif de tout l’orchestre, cela commença par un drôle de chaos derrière et en face de nous, quelque chose d’animal – mais une animalité multi-générique, glapissement, coassement, croassement, bourdonnement, turlutte, brame et autre blatèrement, dont on se demanda d’abord s’il ne s’agissait pas d’un chahut venu des participants de ce voyage organisé évoqué plus haut, puis qui s’organisa sous la direction par signes, puis sur partition, de Catherine Simonpietri apparue au centre. Les instruments s’effacèrent et la chorale des amateurs du CRR d’Aubervilliers-La Courneuve chanta sa Nuit (référence que je m’autorise, toute proportion gardée, aux Nuits de Xenakis) soudain déchirée par le coup de tonnerre initial d’un orage vocal et orchestral qui ira descrescendo jusqu’à s’éteindre en une bruine délicate qui fait remonter en moi le souvenir (lui aussi très estompé, et renvoyant à des moyens musicaux totalement différents) du final de Presque rien n°2 de Luc Ferrari (Ainsi continue la nuit dans ma tête multiple).
Voici donc, un peu flous mais vifs, les souvenirs qui me restent de ce beau “désert blanc” aux Banlieue
s bleues. Si j’étais vous, je ne manquerais pas demain 25 mars à Tremplay-en-France les Rhythms of Resistance de la flûtiste syrienne Naïssam Jalal, dont le CD “Osloob Hayati” m’a également laissé de vifs souvenirs, plus précis parce qu’un disque ne s’évanouit pas comme un concert. Chère Eve, – oh! prenez votre temps, tout ça mérite encore d’être écumé sur scène où l’on espère vous réentendre et certaines parties avec voix relèvent plus de la carte postale vidéo que du disque, – on espère bien trouver un jour le dépôt sédimentaire de ces minéraux sur disque ? Franck Bergerot